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1月31日 Mas Lou, mas Velvet UndergroundShiny shiny, shiny boots of leather whiplash girlchild in the dark Comes in bells, your servant, don't forsake him strike dear mistress and cure his heart Downy sins of streetlight fancies chase the costumes she shall wear Ermine furs adorn imperious Severin, Severin awaits you there I am tired, I am weary I could sleep for a thousand years A thousand dreams that would awake me different colors made of tears Kiss the boot of shiny shiny leather shiny leather in the dark Tongue of thongs, the belt that does await you strike dear mistress and cure his heart Severin, Severin, speak so slightly Severin, down on your bended knee Taste the whip, in love not given lightly taste the whip, now bleed for me I am tired, I am weary I could sleep for a thousand years A thousand dreams that would awake me different colors made of tears Shiny shiny, shiny boots of leather whiplash girlchild in the dark Severin your servant, comes in bells please don't forsake him strike dear mistress and cure his heart Y talPeliculas como Kalifornia hacen que sienta ganas de ser un puto asesino. Otras como la Ley del Silencio, me dan ganas de ser un boxeador frustrado...
Mas actores buenos... Menos pamplinas de treintañeros haciendo de jovenes de dieciseis años, menos Feng Shui, menos Karma y menos pollas. Un poco mas de ejercicio y de vida insana para el alma. Es tan facil como cortarse un dedo. Solo hay que atreverse 1月30日 Perfect DayPerfect day
Just a perfect day, Drink Sangria in the park, And then later, when it gets dark, We go home. Just a perfect day, Feed animals in the zoo Then later, a movie, too, And then home. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. Just a perfect day, Problems all left alone, Weekenders on our own. It's such fun. Just a perfect day, You made me forget myself. I thought I was someone else, Someone good. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow, You're going to reap just what you sow... Lou Reed 1月26日 XXIXDescansa tu cabeza en mi
y muramos viendo amanecer
pero de verdad,
nada de metaforas.
De esas crueles que dudan
del verdadero amor.
El sol nunca engaña,
menos en dias de lluvia.
Llevare dos gramos de heroina
y nos los comeremos
con las flores del campo.
Yo prefiero el narciso.
Descansa tu cabeza en mi
y siente como se dilantan
pupilas, y como se ralentiza
el tiempo de verdad.
Como el corazon taquicardico
se para un segundo
y como tu carne
se funde conmigo.
Desnudate y alguna serpiente
nos pasara por encima,
y yo me desnudare
y andaremos hasta
que me tiemblen las piernas
y me den arcadas
descansa tu cabeza sobre la mia
luego me toca un rato a mi
y siente como te vuelves blanca
y como del amanecer
sobran diez horas hasta
el atardecer...
Y como en la unica metafora
que acepto,
nuestros cuerpos caeran
en el anochecer.
Nos pudriremos por fuera
y sera tan poco importante
lo de dentro,
que estaremos en paz
por que vamos a morir,
tocando los gusanos
y los sexos
de una persona al azar.
Y sera tan desconocido
que moriremos
sin palabras,
solo drogados
escapando
cogidos, y juntos
nos volveremos
huesos.
Polvo de la tierra
sin ropa,
nadie nos encontrara
en un mes
encontraran solo
dos figuras
pisoteadas por otra
puta metafora, el viento.
Dos huellas de lo que fuimos.
Descansa, y deja que nos atraviese
la muerte.
Pero la de verdad.
Take my hend (head hand)Es facil decir que te poseo,
cuando al anochecer
y entre seda y cabellos
te digo que me desgarras.
Cuando digo que me desgarras
y me visto de mujer
y me encajo en ti
y tu piel.
Cuando digo que mi lengua
te toca el corazon
o que mis besos
son sonido del viento.
Es tan facil desposeer como hacerlo
es solo inflarte con palabras
y con la terca mirada
del apasionado sexual.
Bebes, y te digo bohemia,
huyes, y te digo que te quiero
o lloras y sorbo tus lagrimas
por que ya no importa el porque
de que , ni como , ni donde...
Aunque las palabras pierdan significado
y pretenda embeber, embellecer
con suculentas palabras aprendidas de otros
que han cogido a tantas y tantas otras
que no se ni su significado verdadero.
Por eso me encanta que me rechazen
que me olviden, por que en el pasado
es todo hollywodiense, final feliz
Jesucristo murio por nosotros
y esas mentiras que nos gusta
creernos en pos de no morir
¿Pero tiene alguna nube blanca
sentirse identificada
con los parajes o las canciones
de otros... ?
Prefiero el agua... Simple y limpia
y bañarme en noche de verano
o lavarme la cara en invierno
que quejarme de morir
o tenerte por mis palabras...
Dramaturgos y dramaturgas
ahorrad palabras, no poseais
e insignifiqueis toda aquella
tela que nos regocija en el idioma.
Por que entonces el caldo de rosas
sera el caldo de cerdos
muertos en dia de San Valentin.
Por eso amo a los callados,
a los timidos que en un escurridizo
bulto se montan sueños
y al llegar a casa lloran...
Por que sus sueños sera su vida
y no lucharan por ellos,
¿y lo facil es luchar?
Detras del peloton
de fusilamiento,
o quedandose a desfallecer
a desmayarse en la guerra
Esa mirada de homosexual
reprimido es la que intimida
al corazon, o las palabras
escritas en secreto
y las putas que nadie sabe
y los hombres que dejan de poseer
para ser poseidos por la nada.
Nubes, silenciosas y que no podre
coger, nunca.
Eso es lo que necesito, una nube
que me llueva. Gris, blanca y transparente
dividida en tantas gotas
que me sacien infimamente.
1月24日 Nº 3"Maestro, maestro... El mundo huele a mierda."
"Estupido-dijo el maestro- hueles todo con la brizna
de mierda en tu nariz" 1月23日 Nº 2Un hombre caminaba quejandose de todo el mundo. Del color de las flores, del sonido del agua,
de la risa de un niño, del pedo de un perro, de los quejidos de otro hombre. Para que no le molestara
siguio caminando para olvidarse de todas aquellas pequeños detalles que hacian su vida insoportable.
Cruzo Francia pero se quejo del queso. Cruzo Holanda, pero le molestaba las miradas de las furcias.
Cruzo toda Europa, Asia, America y llego a Africa. Seguia quejandose por la falta de comodidad.
Un dia, llego al centro del desierto, y no oia nada. Debajo de la palmera de un oasis se quedo sentado
sin poder quejarse pues la sensacion era muy agradable. Entonces se quejo de él mismo. Y al no poder
escapar de su cuerpo se agarro de una hoja , se la ato al cuello y se ahorco. Con tan mala suerte que la
rama se partio y le hirio de gravedad. Alli, en el suelo, desangrandose pudo morir quejandose de la estupida
palmera. Nº 1El señor justiciero juzgaba sin prejuicios ni falsos testimonios. Era audaz y tenaz cuando se disponia a resolver
un caso cualquiera. Pero... ¿Quien podia juzgarle a el? 1月21日 Autorretrato a las dos de la madrugada del 20 de agosto de 1959Sentado junto a la máquina de escribir. Hojeando Heiner Müller
1月20日 XXVIIIAntes me gustaba tirar piedras
para avisar al otro lado
de la ventana
de vez en cuando.
Antes me gustaba caminar
y encontrarme chinillas
o cantos
con los que jugar.
Ahora vivo en la ciudad
y no se puede tirar piedras,
si estuvieran, al menos
las guardaria.
Cuando tiro las que tengo,
la gente mira hacia
arriba, a ver si le toca
que le den en la cabeza.
No todos, los que llevan
aparatos como lianas
al cuello se dan cuenta
y entonces si le doy
me divierte.
Y si me ve alguien
me sacrifican
con los ojos
o de vez en cuando
me pegan
para descargar.
Yo tambien descargo.
Incluso me llego a reir
o tengo miedo,
o lloro y quizas esas
sean las piedras
que llaman a mi ventana
o a mi muro de carton
piedra... 1月12日 Sobre la poesiaDeberiamos diferenciar entre los variados tipos de poesia y que es lo que importa realmente de
escribir o no escribir. Por ejemplo hay a veces que se busca retratar como un mero acontecimiento sin ningun tipo
de exigencia y solo por el arte por el arte. Sin carga social ni busqueda por parte del autor mas
que de la belleza en si del poema. No deberia ser criticado solo por no involucrarse en temas que nos
incuban a todos. Tambien existe la calidad literaria de algunos poetas / poetisas que se basa no tanto en la rima
como en la forma de las palabras tales como "insoportable", " la vida puede conmigo", "en un pulso con el mar
la sal me escupio a los ojos y no pude si no llorar" donde en un intento de esconder la falta de significado
maravillan con su explosivo uso del lenguaje y su cantidad de sinonimos (creo que odio ese termino)
pero que en realidad no estan si no hablando de nada. Por que ... ¿que clase de lucha es esa a la que parece
que solo el poeta esta destinado? Eso me jode tambien, que se considere a los poetas como los unicos accesibles
a las salas vip de la profundidad humana. El otro dia estaba hablando con un sociologo que me dijo que el entendia
mejor ( que no diferente) a los filosofos y pensadores de cualquier siglo. Y yo como iba bastante borracho no pude contestarle
que seguramente si los entienda mejor, pero que no sepa lo que dicen (en mi orgulloso afan de ser Dios, claro).
El caso, que las altas esferas de la escritura y el pensamiento puede que esten hechas para aquellos
que se han esforzado en aprender palabras. Sin embargo los sentimientos los tenemos todos por igual.
Y entonces llegamos a los desprestigiados poetas simbolistas . Bueno , esta claro que esos simbolismos baratos
carentes de cualquier verdadera profundidad utilizando la frase " como si ..." harto estupida si no tiene ciertas connotaciones
(Me duele el alma como la cuerda que no amarra un barco) o llevando al limite lo que el movimiento simbolista de principios del siglo XX
buscaba y algunos consiguieron. (generar una impresion - Señores - Señoras lean a "La intrusa" de Maeterlinck)
Asi la gente en su perezosa marcha hacia el existo efimero y basado en la falsedad consiguen que se les apoye y no levantar ninguna
ampolla (cosa mala , mala... Por que si lo que escribes le gusta a todo el mundo, algo quiere decir).
Y luego esta el valor sentimental de la poesia que son los novios y las novias que se dedican poemas entre ellos
y como sentido profundo mas bien poco, la calidad literaria pues no es de lo mejorcito (vamos que el poema es una mierda)
pero sin embargo la intencionalidad hace del acto algo mucho mas bonito que todos los falsos artistas juntos.
Eso es hacer arte , tener cierta intencionalidad de cambiar a alguien o alguna parte.
RecomendacionLa pelicula " Happiness" de Todd Solondz es tan cruel, es tan dura y a la vez tan vil y graciosa que no
puedo si no recomendarosla. Han pasado diez años practicamente desde su estreno y tiene tanta actualidad
que parece que por mucho que avancemos en edad, seguimos anclados en una ralentizacion del tiempo.
Cada vez pasan menos cosas, menos hechos, menos que hacer. Aunque al parecer solo pasa en los paises
aburguesados. 1月8日 NininiHeal... A veces
Heel... Que duela Hell... Como si se pudiera
Held... En esta estrañeza
Heald... Al fin
un heladito de chocolat (e)
El gallitoLe enseñe las fotos
de mi ultimo viaje
a Egipto.
Con Budapest
ya hizo lo mismo,
encojerse de hombros
levantar las cejas
y chasquear la lengua.
Odiaba los videos,
no queria salir,
y eso que era guapo
y tenia esa
caracteristica fotogenia
de los hindues.
Pero el lo aborrecia.
Asegura
que no conoce
forma de posesion
mas perversa
y material
que fotografiar recuerdos
que visitar estatuas
que dormir en hoteles
y levantarse sin ganas.
Sin embargo
el estaba encerrado
en su cuarto
royendo poemas.
XXVIIEn las comidas
familiares
oigo mascar carne
o el retumbo
de los cubiertos
o de la tele,
o la charla
de la ultima muerte
de dios.
No pasa nada.
No nos miramos.
He dejado de escuchar.
Asiento adiestrado y automata
y pregunto por obviar
el silencio
de los jugos salivales.
Ella se da cuenta.
Por lo menos lo intenta,
una y otra vez,
fraseando curiosa,
quizas para no mirar
a su derecha
y ver al viejo,
decrepito
o quizas por que
sus segundos
son mas largos
de lo que querria
o por que las manzanas
ya no se las comen
los pajaros.
O por que el surtido
de bombones
hace de acompañante
a las mañanas.
O solo por no llorar.
1月3日 XXVIEsos ojos saltones
enrojecidos
mirando a la nada
en una balsa
de medusa
que me ilumina
en la isla
de los muertos.
Se enciende la luz
sin exigencias
y sigo ciego
buscando al clerigo. XXVCuando te vi
me regalaste un libro
de versos.
Miles de historias
pueblan
sus paginas
y en mas de una
sentias
que eras tu.
Que querias
que fuera yo
o nosotros.
Hablaba de las estrellas,
de la luna
y de personas
que sonreian
al final,
nunca al principio.
El capitulo siete
se lee con musica
de Wagner,
y luego se reposa.
Las paginas
se amarillearon
y las que eran
felices
se tornaron ocres.
Entre humo,
teclados,
y vestidos nuevos
cogi el libro
y me corte
en el principio
del capitulo siete.
A veces
se marca con sangre
las historias
con hojas
viejas.
Ese dia
lo sigo recordando
con whisky. XXIVLa casa del loco
es una panaderia
donde los niños
se alteran.
La imaginacion
juega malas pasadas
y nos hace creer
en subsotanos
en trampas para osos
en ese cobarde
asesino
que se esconde
y encuentra victimas.
A veces se unen
de las manos
y escalan
por los toboganes
por donde antes
pasaban
migas de pan
o centeno
o semillas,
harina.
Hay vigas de madera
roidas
y muertas
por el tiempo.
Un silencio
de naturaleza
nos acogia
y cada chasquido
era un ¿que es eso?.
Escalamos
a una azotea
poblada de tejas
que se hunden
descolgadas
o se vierten
al vacio
y estallan
contra el suelo.
Y no nos caemos.
Trifulcas de jovenes
con hachas
y policia
en busca
de una dosis
de violencia
cruza
nuestra vista
y un pasadizo
desde el pozo
al sotano
nos hace indagar
por lo desconocido
en nuestra curiosidad.
Un circo donde
espectador
y malabarista
se miran.
Esta casa del loco
ardio.
Nuestras ganas
de quemar pasado
o de ahogarlo,
o de creernos
que no la necesitamos,
la destruyo.
Y ahora
quince años
despues
sigo entrando
por los muros
derruidos
la puertas tapiadas
y veo que las vigas
no son tan fuertes
y que ya no hay subsotano
ni trampas para osos
ni molinillos
para hacer pan.
Hay algunas pintadas,
rastros de botellas
y de bolsas
de matutano
sin migas
de patatas.
En los muros
hay cristales
pegados con cemento
para que nadie salte
por si se hace daño.
Por si se pincha
o se rasga
la ropa.
Y del fuego
no queda ni el humo,
y del interior
no queda mas
que restos
de eso
que una vez
fue mi
casa del loco. |
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