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1月26日 Don ArturoPERMITIDME TUTEAROS, IMBECILES
Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.
Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones. Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo. Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado. Arturo Pérez-Reverte El Semanal 23 de diciembre de 2007 1月23日 Entre el Martes y el Viernes me hallo.La diferencia entre un viernes a las cuatro
y un martes sobre las siete de la tarde
es tu cara.
El viernes se dedica a proponerse,
bailar, amortiguar las borracheras ajenas,
a llorar ( ¿de que manera?)
los martes, me pones a Stravinsky,
te enciendes un cigarro y me dices:
cierra la boca.
Con un beso, o una Fanta naranja,
¿Quieres un huevo?, o dame un abrazo,
se van las conjeturas.
En viernes, me la cierro yo, durmiendo en la barra
mirando de reojo (perverso, si) a ver con quien
hostias hablas.
Creo que hay dias, que estoy tan cerca del paraiso,
tan a cuatro puñeteros dedos,
que me hace falta whisky
para acordarme de que puedo ser feliz.
cuatro cuerpos extraños,bailar sin hacer el tonto, mirar a compañeros que llanos, me dejan solo.
Casi prefiero algo intermedio.
Asi como un Miercoles de madrugada,
o una hamburguesa regurjitada.
Common¡¡ Common¡¡
Wait for me (girls)
White four my gays...
1月21日 Everybody knows 2Pero habia tanta gente que solo tenia que cumplir.
Cumplir años
Cumplir horarios
Cumplir con la perfecta idiosincrasia terapeutica dominical.
Cumplir a espuertar con el actor frente al espejo,
cumplir con los sabados, cosa de las dos de la mañana,
cumplir con los deberes, y con los derechos
cumplir por cumplir, cumplir por placer.
Everybody knows
Everybody knowsQue todo el mundo lo sabe
que caminamos con los bolsillos rotos
con la comisura mirando al suelo
con los latigazos debajo de la camisa
con los sueños que se mueren dentro de nosotros
con tantas fotos diciendo que sonreimos
con tantas poses entre nuestras caras
con cubos de mierda que vaciamos una palada
con cubos de mierda que llenamos a base de dos paladas
con noches que no se ve la luna
con madrugadas que no paramos a ver a la luna
con los coches que llegan demasiado rapido
con las broncas con o sin motivo
y que da igual que tengan intencion
con lo que nos cuesta querer.
Todo el mundo sabe que eso no es para vagos.
Con los pensamientos para nada
razonando acerca de la libertad,
de la personalidad, de los intereses
y convirtiendo, por no decir justificando,
lo que hago o dejo de hacer,
para saber, dentro de mi,
que lo unico que quiero
es darme un abrazo de un par de segundos.
Nadie sabe ahorrar palabras,
parece que al final todo gira en torno
al mismo trozo de ceramica.
El responsable de formarlo es el alfarero.
Sin torno, sin manos, sin las imperfecciones,
sin el pedal, sin el agua, la materia prima,
el tiempo, las ganas, la paciencia,
y el amor a la ceramica. Nadie lo sabe. 1月10日 Algo sobre amorEn el amor sincero
estas, salvacion.
Nada de redentora
ni de cupabilizadora.
Nada de amor en Viernes
o Sabado de madrugada.
Ni siquiera, en la evidencia
de un beso a miercoles.
Tampoco creo en el amor
de boca que segregan palabras,
o en aquel lleno
de florituras. El florete amoricio
es para mi, en los pequeños
movimientos diarios.
Hoy me decian, el pecho al respirar,
yo conteste en la union de la claviculas
pero no es que resida hay el amor.
Es en el acto de mirar,
cuando pasas a mi lado
y me tocas la cabeza
o no puedes evitar darme un pellizco.
En mirarse al trasluz de un mediodia,
sudando, rodeados de oscuridad,
y los ojos se me cierran al darme un beso.
Es a ese silencio denso ,
o a la mañana cuando te apoyas
en el brazo del sofa
y el humo del cafe maquilla tu cara.
Es cuando en una esquina
suena una darbuka,
y tu, a solas,
mueves la cintura lenta, casi violenta
y sacas un chillido diminuto
que expira en cuanto alguien se acerca
ante aquel despliegue de erotismo.
Es cuando te agarras del pelo
y tu mano suave sube
hacia la anchura del borde
borrascoso de tu linde
en el parpado pardo.
Es cuando bailas conmigo
sin mediar palabra
y oimos una musica
que no sabemos que es,
pero que es,
tiene unas notas muy precisas,
el olor de tu piel,
el calor de tu respiracion,
el abatimiento de tu cabeza
entre mi pecho y mi hombro,
o la dulce saliva que se desprende,
entre este macho y la hembra.
Algo casi animalistico,
como si fuera polvora
que corre eso es para mi el amor.
Ver que eres tu... 1月3日 Sir...Alguien me ha dejado un extraño mensaje.
Si estas leyendo esto, el aviso va dirigido a ti. Cada palabra que leas de esta letra pequeña letra inutil, es un segundo menos de vida para ti. ¿No tienes otra cosa que hacer? ¿Tu vida esta tan vacia que no se te ocurre otra forma de pasar estos momentos? ¿O te impresiona tanto la autoridad que concedes credito y respto a todos los que dicen ostentarla? ¿Lees todo lo que te dicen que leas? ¿Piensas todo lo que te dicen que pienses? ¿Compras todo lo que te dicen que necesitas?. Sal de tu apartamento. Busca a alguien de sexo opuesto. Basta ya de tantas compras y masturbaciones. Deja tu trabajo. Empieza a lucahr. Demuestra que estas vivo. Si no reivindicas tu humanidad te convertiras en una estadistica. Estas avisado....... Tyler Sobre "M"Cuando un sueño se cumple,
un pequeño duende esboza una sonrisa.
Que el dosmil ocho sea el tiempo
en el que tu duende aprenda a sonreir.
Y si no sonrie con su tierna carita, sin dudar,
dale unas buenas hostias en los morros y
retuercele los cojones hasta que sonria el cabron
del duede, que al fin y al cabo es el unico
favor de mierda que le pides en todo el puto año.
Feliz año. Por que si o por cojones...
PD: Espero que en estos dias no veas todo tan negro,
y si es asi, ya sabes, sesion de whiskis... Mil besos.
Asi me gusta...
Mil besos para ti. 1月2日 Sobre lo perfecto?Puede que me acabe
de dar cuenta
de la obsesion que tengo
por lo imperfecto.
Las relaciones perfectas,
los cuerpos perfectos,
los ojos diametralmente perfectos,
los culos, las narices,
los pechos, las charlas,
las borracheras, los coches,
los trabajos perfectos,
el año perfecto,
la salud perfecta,
el beso perfecto,
la piscina perfecta rellena
de espuma y cuerpos perfectos,
el masaje perfecto,
la escena, improvisacion perfecta,
la muerte perfecta,
sobre todo, la espera perfecta,
la familia perfecta,
comiendo la cena perfecta,
y brindando perfectamente,
recordando entre los perfectos
desconocidos, unos cuarenta por media,
de la familia paterna, materna, o politica,
perfecta por supuesto, la vida perfecta,
el amigo o amiga perfecta,
la novia perfecta,
el chat perfecto,
el serrin para el caldo
el uno de enero, perfecto,
las palabras que insinuan en los oidos
que son perfectas,
para conseguir esta noche,
entre pastillas perfectas
un sexo perfecto...
Sin condon... "Perfecto"
Per fecto..
Fecto... Por hecho...
Asi que seria
Sin hecho,
sin acabar,
sin terminar...
Es la obsesion
por convertir lo imperfecto
en perfecto,
y luego aburrirme.
ImperfectoAlgo hay, que he aprendido
en los ultimos meses...
Algo que ahora veo tan evidente
tan infantil, y que ha sido
el paso y el motor,
que me ha cortado y me ha movido
el escepticismo,
es decir, el no creer.
Hablo demasiado en general.
Me refiero a brindar con una mirada
a cada vez que me encontraba
solo, recurrir a los abrazos.
A levantar el tono de voz
en ocasiones que puedo.
En no mostrarme tal y como soy
en publico asfixiante.
A conocer lo que es el odio,
despues de una cena decrepita,
y despues a reirme de mi mismo
cuando lloraba con un trozo de filete
en la boca, y lo escupi, para seguir
escuchandome llorar.
A empezar a sufrir, y no ser consciente
de que me pierdo
y lo que me pierdo
por esperar lo perfecto
y no poder si no dedicarme
a lo imperfecto.
Esta mania mia
de solo limpiar cada cierto
dolor... Si no
seria insoportable.
He crecido, ante las cartas
que me insinuaban un futuro
descorazonador
y a Diciembre, y a fuerza de
no aceptarlo,
no quererlo,
sigue siendo lo contrario,
o mejor, lo diferente.
Menudo año de mierda,
y de mierda expulsada,
de oro con mirra e incienso,
y de que me hagan tragar el oro.
Salud... 2008Son las palabras mas duras
que recuerde en mucho tiempo
por que estan sacadas del amor
se refuerzan por seis años minimo
de relacion, por tantos ardores
de estomago y de cabeza,
tantos quebraderos de si si
o de si ahora no
tantas veces hemos volado
sobre los pies del otro,
y cuando hemos necesitado
un abrazo, cuando no coincidia
uno, lo era el otro,
y las palabras no eran corta-alas
ni las acciones se superponian
a los sentimientos
ni las frases escondian tanto
tanto, tanto, que ya las distancias
son insalvables.
Palabras : "Ya nos veremos"
Puto y feliz año
dosmildoscientos millones
ocho...
ocho... |
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