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9月23日 A lo mejor.Las flores ya no hablan,
solo sacan a pasear su nectar.
Las hadas cansadas de intentar
entregar polvos de hadas,
se dedican a cortarse las venas
en el cubil del cuarto de baño,
o apoyadas sobre el vidé,
para que haya una bonita postal.
Los lobos no son solitarios y espirituales,
son artistas de la palabra,
vagos inmundos que engordan
a base de panchitos mientras
ven algo que no les atore
pensando en la luna llena,
cantando a la luna llena,
llorando a la luna llena.
Puede que los gusanos
sean cada vez mas gordos,
y los duendes que veiamos
transnochando en el campamento
se hayan extinguido.
Puede que en el silencio
de una obra maestra-total
se escuche el estornudo
de un bebe harto harto
de vivir.
Puede que los manantiales esten infectos
y los quesos
ya no se hagan con amor,
y las cartas sean al emisario de policia,
o al triste tabernero
que en un descuido la tira al retrete,
por que siempre la tira al retrete
con saña, con mala leche,
pensando que palabras tan bonitas
no pueden venir de un lobo moribundo.
Puede que pase todo eso, y que sin embargo
haya esperanza en ese trozo de papel arrugado.
Puede que sea capaz de limpiar rios
de odio anquilosado.
A lo mejor todo lo esceptico
lo llena de pintura rosa
y tranquilamente le lleva a dar un paseo
por el barrio arabe de Madrid.
A lo mejor no lo sabiamos,
pero puede que como ese trozo de ungüento
hecho de tinta, haya miles más,
y son los encargados de soplarnos
los secretos del bosque,
para que las flores huelan,
las hadas sonrian,
y los lobos aullen.
Gracias Tchaikovsky.
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