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11月19日 PufffPara tener la soberbia de querer decir algo,
hay que saber que se quiere contar,
no es pues escribir al tun-tun como un servidor.
Estoy cansado de poetas
mentirosos de palabras, que yo,
con una sola palabra de mi entera chuleria
seria capaz de decir.
Iros a la mierda.
Justos y pecadores.
La cultura no es sapiencia
leer no ayuda
y sobretodo leer mas a Shakespeare
y menos a Bukowski, que estamos hasta los cojones
de infancias sin amor,
novios nocivos,
y recuerdos magnificados por nuestra estupida memoria.
Menos culteretismo
menos seres prosaicos heroicos epicos
y que se diga algo mas concreto.
Dios... 11月8日 Así... Al azar. (Parte III)XXI
Un día, estuve tan triste Que no cabían más caricias En el peto
Un día, estuve tan triste Que las fotos parecían llorar Cuando las caras reían
Un día, estuve tan triste Que ya nada salía por mi boca Solo silencio
Un día, estuve tan triste Que andaba mi sombra cerca de mí Y ella sí lloraba.
Un día, estuve tan triste Que me cansé de estar triste Y la máscara se desencajó de mi cara.
Tenía otras caras. Al fin. Un día, de esos, que estuve tan triste, Me encontré con la miseria
De estar sólo Y decidí, entre otras caras, Estar feliz. Para probar.
XXII
No lo entendía. Yo caminaba por la calle. Llevaba quizás Cuatro kilos de auto-flagelación Andaba rápido o lento
Caminaba por una calle empedrada Sin hablar de nada Y los ecos de nuestras voces resonaban Ese día me encontré
Con las cucarachas seductoras Con las hormigas risueñas, Con los gusanos de seda débil Con las arañas lloricas que me llevaron
A sus telas de araña, Y yo como un autómata Pobretón y sin límites, Con mi capacidad para llorarme,
Me entretenía en estar sin pensar Con algunos kilos de vidrio de más O con telas de látex Me encontré de repente
Sentando, en un sofá Sin cojín para el culo, Con olor a mierda resbaladiza, Del baño, con la puerta desencajada
Y no entendía como podía estar ahí, En el máximo esplendor de lo más bajo, Y encima superficial, Llorica, lamentándome. Poeta maldito del XXI.
No estaba maldito No tenía alergia a la absenta Ni me separé a la rivera de un río Ni siquiera era (soy) poeta.
No lo entendía, o no quería Entenderlo. Y señores, cuando mi amor, Me dijo artificial
Lo entendí todo. Yo criaba chupa-sangres En el frigorífico Y metía escolopendras
En cloroformo Metía mis manos en cera Para no tocar nada Y debajo, mis células
Se asfixiaban gritándome Que debía entender Que querían saber Por que todo ese néctar
De mis palabras De mis labios Que la miel que era capaz De generar, se pudría
Y se gastaba en las alcantarillas De los que chupaban Hasta dejarme seco Hasta no tener palabras dulces
Para nadie Hasta que los sueños De los demás dejaron de importarme Y me miré al espejo
Y Lloré. Lloré con lágrimas secas Con mis gritos en silencio Y mi cariño febril
Desperdiciado Y escuché de nuevo A mi sangre tocar el piano Y noté el retorno de mi corazón
Bombear para abrazarme. Esa noche; mi presentadora oficial. Pude ver a mis zapatillas vacías Descansar en el rellano de tu sofá
Y escribir sin palabras Una historia de brillos De lágrimas que no quiero que me abandonen Que me abandones.
Y una lenta música de piano Me comió Y mis labios se apretaron Por que no quería llorar
No. Y mis manos buscaban tocar mi nuca Mi frente. Y mis ojos se apretaron Para no dejar escapar Otro lamento fútil más.
No quería que fuera lo mismo. Llorar para nada. Mis músculos se agarrotaron Y mi corazón latió fuerte.
Estaba sentado, con fiebre A punto de desfallecer Cuando una trompeta con sordina Me desmonto.
Desmontando a Miguel. Y caí. Y en vez de llegar al suelo Y estamparme
Volé, hasta tocar las nubes Hasta dormir en tu cabello Hasta dejarme sentir Relajarme y así descansarme.
Me llevaste a tu casa. Y yo descubrí mi casa. Sin paredes, sin angustia. Sin luces artificiales.
Sin excesos. Y me diste lo que tú querías Y lo que yo necesitaba Amor. Tanto amor, que no cabe
Descubrirlo Por que se perdería El significado. Después de todo, te lo digo al oído.
Y lo entendemos.
XXIII
Rompí a llorar Y las lágrimas eran cristales Y las palabras como navajas Me afeitaban los pelos de la lengua
Me dolió tanto llorar Ese día Que me cosí los conductos Y los ojos se me hincharon
El alarido era tan fuerte Que era sordo Y me dejó sordo El silencio de mis cuerdas vocales
Los falsos poemas con tinta china Se desparramaron por el folio Y una mácula me ahogo Y sólo me apetecía morder mantas.
Cuanta mala sangre borboteaba Por mi interior. Tanta, que lloré Litros de letras azules Sudé por dentro
Me corté el pelo (…)
XXIV
Estrellas, estrellitas Que me acercáis a mis sueños Me cuidáis la mía cabeza Dormís al bruto
Al señor, al viandante Al ogro y al puerco. Estrellas, estrellitas Que veo
Y del tiempo que hace que no miro Pero que me seguís cuidando. Alguna noche Levanto, harto, la cabeza
Y me conectáis con el universo Lento… Sutil… Suave…
XXV
Hay una persona en mí La escucho Y parece que va a reventar Esperando el momento Para saltar sobre la orgía Latente del entorno. Supuran sus palabras Verdaderas Pero son ciertas Y limpias, tienen tanto que decir Al ambiente hostil. Las palabras se descomponen En mi boca Quedan sepultadas bajo mi lengua son ásperas y me hieren. Y todo por no dañar A lo que hay fuera. Y todo por miedo A lo que hay fuera. Y todo por excusar A lo que hay fuera. Así... Al azar (Parte II)XI
Soy el que moja las fotos, El que vuela utilizando muelles de plástico Soy el que lleva a las putas abrigos De cuero rojo.
Soy el que conduce un helicóptero En mitad de pantanos escondidos Por bahías perdidas y ruinas romanas. Soy el que compra a los niños.
Al que le roban el coche de su padre, Al que una diosa de ébano le pide acostarse con él y le dice que no, -que esta enamorado.
Soy el que olvida con facilidad Y el que recupera con más facilidad aún El de los extremos del corazón El perdedor de sueños sin luchar.
El cabizbajo, el callado, El que para hacer reír, prefiere eructar El que te pinta con la mano El que te hace la ola al llegar.
XII
Una palabra tuya remueve mi tierra. Una que silba y se escurre hasta mis oídos. Cualquier título que se te ocurra Oda a un idiota, Poema al ángel caído
XIII
Y lloró. Se derramó tanto en las esquinas Que las cucarachas le denunciaron por hacer humedades, Y sus manos se tatuaron en surcos de las lágrimas, Y estas mismas desteñían su cabello azabache en pelo grisáceo
Las manecillas descolgadas anclaron el tiempo Las uñas de sus pies se clavaron en el suelo Su barba de tres días se hizo, lenta, de cinco Y en la tele un señor regalaba parejas. Mintió.
No le llamaron para saber nada. Su búsqueda no ofrecía apenas unas anécdotas Su saber era firme pero limitado Se dio cuenta, que cuando más aprendió
Fue cuando se quebró al tocar A la persona deseada.
XIV
Te va a destrozar No lo sabes Tu barriga urdirá un plan Para cuando ella no esté,
Te dé gastroenteritis O algún efluvio interno Sintomático de infección De urea, heces o piojos.
Te va a desmembrar Desayunara tu corazón al queso azul Se duchara con tu sangre Y partirá vestida con tu piel.
Tus poemas serán suyos o sobre ella Tus dedicatorias saldrán por ti Cualquier pequeño avance suyo Será lo que a ti te matará poco a poco.
Ella sonríe, se acuesta a tu lado Le seduce tu cabeza llena de conocimientos Y ella, tan etérea, tan frágil, bailarina y actriz Arquitecto y huérfana de padre
Te da tanta ternura que pisas por donde pasa Y besas por donde pisa, y la llenas de besos Mientras ella chupetea tu codo, quitando con la lengua Los últimos trozos de carne que restaban.
Cuando te quieras dar cuenta Sonreirás, como un pazguato, Con tu esqueleto sujetando tu cabeza aceitosa Mientras la puerta se cierra con un “me voy”.
XV
Cuando Dafne se enamoró
Dejó que su tierna corteza fuera el bello suave y fino Sus hojas ocuparon toda la instancia como un otoño de cabellos Las ramas abrazaron al pájaro en llamas Y los pies trepaban para acercarse a los labios.
Atrapó a su objeto de deseo y se transformo de nuevo en árbol.
XVI
Me mordéis, os restregáis con mi sangre, Sacáis el más horrísono aullido Que sale como un hilillo estertor Que retumba en mis pulmones Y se queda en la garganta. Rompedme mi talón de Aquiles Rompédmelo imberbes calvos inmaduros Y chupad esa sangre ennegrecida Vedme como caigo al suelo, solo Como rezumo tristeza Como me callo y me desangro Y como de repente sale sangre roja Dulce y líquida y me rehago Me levanto y elevo No sobre vosotros Si no a vuestra altura Sonrío y marcho Sin odio y sin rencor Me voy en silencio Mientras os rasgáis las vestiduras Por un trozo de carne de mi talón Como os atacáis por el trozo roto Uno de los últimos resquicios Del pasado, de ese montón Que ya he limpiado. Creo que hay otros lugares en que se acumulan Pero ya me encargare de ellos Ahora ya no miro para atrás Ni por encima Ni siquiera de reojo Ahora sólo acumuláis Laicos pensamientos Moralistas, bocazas Verdes, insensibles Pedantes y silenciosos Socarrones inauditos Voces que solo escuchan una voz Su propia voz Que no única No me saquéis, ni me maltratéis Da igual. Ya casi lo que rodea Ese lugar esta lleno de buitres y urracas Con formas humanas Rotos y rotas en cinco partes El ego, su yo, súper-yo, mi mismo y mi ego. Rotas, rotas, rotísimas. Adeu-
XVII
Saqué algo con sarna Te lo tire a la cara Y no lo sentiste Estúpida retrasada Lo saqué del bolsillo Escondida en el puño Y te lo lance con mala cara. Después me dijiste Que es eso Que me has tirado, capullo Y te dije Es amor, que para ti No vale nada Para ti vale el dinero Lo que pago y recibo El entierro de solo te tengo a ti Y tu retraso.
XVIII
Las exigencias del guión me exigen Volver a ser lo que era, Tengo un obstáculo epistemológico Y quizás es miedo a no saber Que hay detrás del salto al vacío. Pero entonces tu cara se asoma Y me sonríe Y no me da miedo saltar.
XIX
Como decía Sabina esta “fabrica de tristezas” Me obliga - Comer seis lexatines al día Para cuando me invada la ansiedad Pensar que no importa tanto.
Me obliga- para dormir y disfrutar el aquí Y el ahora: diazepam raciones Nocturnas de media pastilla Cada cuatro horas.
Me obliga - no descansar Tarde tras tarde Y antes de cada sesión Llamar al Samur por el desmayo.
Me obliga – Suicidarme en sesiones De cuarenta y cinco minutos Semanales. Matar a los padres Mientras me mino por dentro.
Me obliga – A sentir lo desconocido Una y otra vez, formando Poco a poco un dolor somático En la parte derecha.
Todavía no conozco De esta fábrica de tristezas Una sola razón Que me haga dudar.
Moribundos, drogadictos, Hipócritas, masoquistas, Sádicos, enfermedad venérea Era todos. Los era. En realidad.
Ahora sólo estoy descafeinado.
XX
Las palabras me abrieron las puertas De la boca. Sin mucho esfuerzo Se fueron descolgando por el labio Hasta llegar a la nuez y acampar ahí.
Formaron un campamento Hicieron fuego, clavaron anclajes Y colgaron su ropa al viento Que genero el caminar diario.
Poco a poco formaron una civilización Pequeña y sutil. Fueron adoptando otras Palabras que se descolgaban de las bocas De los demás. De diferentes razas
De diferentes fonaciones, frases enteras Y nexos únicos. Un lugar donde la gente Se alargaba y se encogía Crecían en las vocales y se encorvan en los hiatos.
Un día, en esos ropajes al que ondeaban al viento Subí a conocer el campamento de mi madre. Pero ella no tenía nada más que marcas de fuego. Sólo veía bombear un chorro de circulación.
Me dijo, como es ella, dulcemente Que había guardado todo su campamento En una carta en el buró de mi padre. También me invitó a leerla.
Allí, tras las capas de pintura blanca desconchada Debajo del cristal, punto detallista, Una delgada línea de polvo, que mi campamento Hace desaparecer moviendo los puntos de las ies.
Después de descorchar la carta Vi todas las letras que se habían descolgado de su garganta Todos sus sueños, todas sus lágrimas, Su amor, su afecto y su necesidad
Su sacrificio, su felicidad y su ira, Las personas que amo, A las que odio Dibujadas en letras
Rellenando de significado Las palabras más pequeñas: Hijo, hermano, silencio, Amor. Te quiero.
Tú tienes un nudo en los ojos enredados en mí Yo enlazado, prendido en tus redes, Entretejido en tus venas Entretenido con tus ¡¡mimos, mimos, mimos!!
Revuelto, inquieto e incluso aturdido. Soy un bulto sospechoso Agarrado como un koala Y defendido para que no te des cuenta.
Señorita mía… Soy suyo. Soy tuyo. Solo. Así... Al azar Parte I
I
Risa... que ya no sales Lengua que cuelgas Entre el abatimiento del último cigarro Y la sorna del paso
Tu sombra, es mas rápida que tu Tira de tus pasos Ya que tienes alma de asno viejo Y unos párpados sin sangre
Buscas en las fotos Unos labios que se marquen. ¿Te acuerdas como tus besos Se tatuaban en mi piel?
Ahora dejas las grietas de tus labios En la cama, como huellas en cemento Y por mucho que las riegues O las llenes de lágrimas, no desaparecen.
Tardaste demasiado en posar En abatir el molde que te hacia vieja Punzar los poros de l tegumento hueco Anclado lentamente por el tiempo.
Ya dije, en tu alma inquieta, Que era, tu sonrisa, Y tus dedos, cosa Del pasado.
II
Lo único seguro que tengo es el suelo Lo que puede sujetar mis pies Y lo que me ancla a la tierra
Para ofrecerte no tengo nada más Ni mis palabras, ni unos míseros versos Ni manos que transparenten mi sangre
Lo único seguro que tengo es el suelo Que me sujeta Por que rodeado estoy en un mar
De lágrimas por la perdida de la juventud Por el siniestro oscurecer de las mentiras Que salen de los labios trémulos, tenues
Insípidos y laxos. El sol se esconde en la tierra Y los orificios entre las nubes brillan Hasta que ya no hay sol
Hasta que este se estrella contra la tierra Hasta que el temblor del mundo No cabe siquiera en mi boca
Y mis dientes caen retorciéndose doloridos Desesperados, aullando una respuesta Ante lo desquiciado y anodino
Lo único seguro, Es el suelo, la tierra, Que me sujeta y me siento ingrávido
Como sacando de los bolsillos Las bolsas de plomo dolorido Y despegándome de lo hediondo de la tierra.
III
Me aburres Tanto como los besos Como la espera al ticket Que me llevara al nuevo turno
A esperar al siguiente Me aburres Con tus estrategias para que te vea Lo sufridora que eres
Tengo la sensación de que aburres Al aburrido de naturaleza E intentas romper esa muralla De terror a no sentir
Tras todas esas lagrimas que te dices Que si tu corazón derrama demasiado Que si tu escritura llena de sangre Inundaría los ríos mas grandes
Tal es mi abatimiento ante la vacuidad De ti, de tu piel, de tus erizos como vellos De la picaresca arpía con veneno por arma Que este es el ultimo poema que te escribo.
IV
Oye, tu, donde están los clavos que me dijiste A los que te agarrabas languideciendo Y tu lengua se quemaba Sin apenas rozar la vida?
Dime, en cuantos intentos quisiste tocarme Cuantos descansos entre tiempo y tiempo Te diste para que me diera cuenta Que rabia o pasión te movió para estar inmóvil?
Quisiera saber por un segundo de mi vida Si sacrificaste el artificio en rededor mia Para hacerme entender Lo curioso del latir libre?
Eso, y si vaciaste las almas de tu pasado Si cortaste enredaderas de palabras O te acostumbraste a este estado De gastarte tras la calima del silencio
Dentro de tu coche, o de tu casa, Tras de miles de copas y cigarros Que consumiste sin ninguna piedad Anclada al humo de mi tubo de escape
Que mirabas desde lejos, Como en una ciudad Llena de velas Que se apagan al anochecer
Si cambiaste la piel Por una piel mas frágil Casi débil Casi estéril, casi humana?
Si te diste cuenta Como las manos se mancillaban Intentando atrapar tus gritos desolados Tus lagrimas funestas
Como las enlazaba en mis besos Y se me escapaban entre los dedos Y como mi corazón se hundía Tras verlos acudir al cielo
Y mirarme desde arriba Como el segundo postre O el tercer plato De tus desorbitadas exigencias.
Casi escribes un poema de adiós Casi tiraste la toalla Casi pecaste de ingenuidad Casi me aireaste por el desagüe
Casi me dejaste caer rodando Casi me tapaste con el cubo de basura Casi me obsesione con la cuerda del tendedero Casi me voy por los dedos
Casi te ausculto el cansancio Casi te martirizo el chacra terrenal Casi te escucho entre los hilos de mi cabeza Casi dejo de plantar canela
Señora mía, aquí me quedo. A tu lado, y sin miedo.
V
Quede un cuarto de hora sin estar aquí Coleteando con la lengua en la lluvia Jugué a mirar el reloj
Me enganche al vértice de la manecilla Y, distraído, un escalofrío me hundió El costado al sentir tu voz
O un principio de ella Con un tono peculiar, casi insomne Susurrando en mi lóbulo
“Un día de estos voy a reventar De quererte tanto De soñarte a todas horas.”
VI
No es la caída del pelo Lo que te delata. La osadía, la tentación joven La virguería verborreica
Tu comisura que se alarga La liana de tus labios Donde los vómitos Te salen en forma de piropo
“Quiero desayunar tus dedos” “Jugamos a que te busco a oscuras” “Bésame hasta luna llena” o mi preferido “ Te quiero”
Panzón y seductor, Con valentía Filosofeando Cual sofista cabreado.
Señor mío: Tus delitos Son delatados Por las sonrisas enlatadas Y tus ojos de látex almidonado.
VII
Yo, que iba para poeta maldito, Para fracasado vomitando en el baño Que ya me hacia abrazando farolas
Llorando en un descampado Mientras una muchedumbre me echaba A veces piedras Y otras comidas.
Yo, el que era exclusivamente yo, Arrastrando el alma Y sanando mis pies Corriendo muchas veces por correr.
Yo, que me guardaba el corazón Detrás del tórax Que insuflaba bolsas blanquecinas Y fumaba a paquete por diente
Yo, digo, el incomprendido Salido de las catacumbas del dolor Acusado, minado, vilipendiado Asesinado, vampirizado, enloquecido
Yo, que sentía más que cualquier humano Mas instintivo que un bebé Con tantas corazas y miedos, Tantos surcos en la piel y los ojos,
Piojo, analfabeto, yonqui, Asediado por los fuertes, Criticado por envidiosos, Perdido en montañas de mujeres.
Yo, ESE, el grande, Me pongo frente al espejo Cogido por dos manitas pequeñas Y unos labios que me dicen :
Tú-no-e-res-a-sí Ni poeta, ni acróbata Ni pernoctador Ni enfermo. Déjate de tonterías.
VIII
Un clavo saca otro clavo Aunque yo no lo tenga, Te lo pido Por si tienes uno de reserva.
IX
Quieres tocar fondo. Se que quieres. Los trozos de pizza frío A las seis de la tarde
Beethoven de fondo Mientras se te cierran los párpados La mandíbula se encaja Y las paredes se oscurecen
Se que quieres Dejar de ver tele anuncios Sacudirte las pocas neuronas De polvo que roen tus huesos
O que el ruido en tu cabeza Deje de taladrar tu cerebro Y que tus venas bombeen sangre. Pero quieres tocar fondo
Que te asfixien las dudas Los miedos, los cojones, La mediocridad Que te bajen a las minas
Lloriquear por el amor perdido Beber hasta no poder más Ser un insondable ser característico Recordado, mugriento, perdido.
Quieres ser un puzzle Quizás un skecht De la vida es teatro. Un número y reconocerlo.
Se que quieres Tocar fondo. Aunque se que quieres Lo que realmente quieres
Es querer
X
Anoche se me caían los dientes Mientras el humo del cigarro acariciaba mis labios. En principio nadie se dio cuenta Solo yo, que supe disimular.
Una muela se descolgó con sed de libertad Flirteó pesada sobre mis manos Hasta que pude esconderla.
Seguía fumando, y oía a mis compañeros farfullar, Entre dientes, palabras que vagamente intuía Preocupado más por mi sonrisa, que por su lengua. Rocé con un dedo y apretando los dientes
Aquel que no esta hermanado, el que sale de lo establecido Que busca libertad. Apenas hubo un mísero segundo de contacto Cuando se abalanzó suicida al suelo sin hacer ruido.
Lo atrape con el dedo gordo, cogido fuerte, para que nadie lo viera, Pero el visor de cámara ya lo había hecho. Sin permiso me volé al baño. ¿Qué demonios pasa, joder?
Otra muela se arrojó sin agarradera al baño, Se lanzaban una detrás de otra: cuatro, cinco, siete Algún incisivo y tres caninos.
Se escapaban entre mis dedos, Huían por el desagüe Alcanzaban el agujero negro, dejando otro detrás. No pude sostener más que tres muelas.
Veinte dientes. Veinte perlas amarillas me abandonaron Y los otros, mugrientos, con sangre y sarro, se pudrían. Sonreí ante el espejo. Dios. Creo que por última vez.
La Latina (I)Puede que ya sea hora , querido mio,
de que dejes de apestar
con tus alientos alienados
nuestro ambiente.
Ya es hora querida sombra
mía de que te canses
de seguirme y agotarte
preguntando por que el sol
me da de cara
y tu te ensombreces
te vuelves gris
y te mueres lentamente.
Puedes, con tu corazón,
dejar de bombear terror anodino
y empezar a sonreir.
Ni frases, ni charlas,
ni ponerte limites, ni pollas en vinagre.
Es hora de que comas y dejes comer.
Basta. Que algunos estamos cansados
de que lo etereo pese,
pese a su inoperancia visceral.
9月23日 A lo mejor.Las flores ya no hablan,
solo sacan a pasear su nectar.
Las hadas cansadas de intentar
entregar polvos de hadas,
se dedican a cortarse las venas
en el cubil del cuarto de baño,
o apoyadas sobre el vidé,
para que haya una bonita postal.
Los lobos no son solitarios y espirituales,
son artistas de la palabra,
vagos inmundos que engordan
a base de panchitos mientras
ven algo que no les atore
pensando en la luna llena,
cantando a la luna llena,
llorando a la luna llena.
Puede que los gusanos
sean cada vez mas gordos,
y los duendes que veiamos
transnochando en el campamento
se hayan extinguido.
Puede que en el silencio
de una obra maestra-total
se escuche el estornudo
de un bebe harto harto
de vivir.
Puede que los manantiales esten infectos
y los quesos
ya no se hagan con amor,
y las cartas sean al emisario de policia,
o al triste tabernero
que en un descuido la tira al retrete,
por que siempre la tira al retrete
con saña, con mala leche,
pensando que palabras tan bonitas
no pueden venir de un lobo moribundo.
Puede que pase todo eso, y que sin embargo
haya esperanza en ese trozo de papel arrugado.
Puede que sea capaz de limpiar rios
de odio anquilosado.
A lo mejor todo lo esceptico
lo llena de pintura rosa
y tranquilamente le lleva a dar un paseo
por el barrio arabe de Madrid.
A lo mejor no lo sabiamos,
pero puede que como ese trozo de ungüento
hecho de tinta, haya miles más,
y son los encargados de soplarnos
los secretos del bosque,
para que las flores huelan,
las hadas sonrian,
y los lobos aullen.
Gracias Tchaikovsky.
9月19日 Mi sangre infectaMe gustaria decir varias palabras
pero de tanto agotamiento
fisico y psicologico
ahora, ya, no queda nada.
Eres joven, incluso niña,
pero en tu boca ya pululan
dicotomias enfermizas,
asi pollas como roscas de navidad.
Te traga el veneno a partir de ahora
de los catorce años.
Te has vendido al peor postor
y abandonada como estas, sera mejor.
Pues no hay mayor delito de una mujer
que decir estar enferma sin estarlo,
que decir que alguien le hiere, sin herirla,
que decir que alguien le pega, sin rozarla.
Una mujer, niña, joven, pequeña ignorante
muerta a ojos propios,
inyecta en los peores jugos que puede tener una persona,
su propio veneno, derramando
sus propias palabras sangrientas
silabas que enajenan y hiere las encias
los tejidos de esos sonidos
las moleculas sedientas de mas carne
viva, para convertirla en putrefacta.
Son actos. Esto, metaforas.
Metaforas macabras para describir
algo tan lleno de llamada de atencion
que me repugna pensar en mi,
como si fuera mi propia sangre.
Y como la sangre de mi sangre se envenena
y nos envenena a todos los de alrededor.
Es hora de poner punto y final.
Sin ese punto final,
el mundo seguira gobernando por locas
que viven en sueños del pasado,
por locas que causan daño gratuito,
por locas que nunca hablan a la cara
solo hablan a mis espaldas,
por locas que merecen esputos en sus ruines bocas.
Locas, chaladas, bohemias frustradas,
animas del purgatorio,
lamentos delirantes por los siglos de los siglos,
la mujer no ha llegado hasta aqui
para emitir tan agudo chillidos,
la mujer no ha evolucionado en rata,
la mujer es aquella que defiende
sufre, ama y llora. La mujer lo es todo.
No vosotras. Indignas. Indiferentes.
LLenas de pajas, ira, dolor, quejas.
Solo me sale eso.
Un escupitajo en la sien.
Yo os deseo alguien como vosotras a vuestro lado.
Teneis lo que os mereceis.
Brujas.
Bruja de catorce años. 9月17日 RoceAgradezco dos veces al dia
poder cruzarme contigo
en el pasillo.
Es tan angosto, y estrecho
que giramos nuestros cuerpos
y aun asi nos rozamos
Lo agradezco. Me alegras las mañanas
y me enloqueces por la noche. 9月6日 Hoy (Parte III)No quiero un futuro
con flores que digan
"que te mejores"
o visitas inesperadas
de primos lejanos
que se enteraron
de mi funesta enfermedad
cardio-vascular
gimiendo entre llantos
la falta de cercanía
que hemos tenido durante
nuestra vida
que qué lastima
haber dicho siempre
"A ver cuando nos vemos"
"Oye, otro dia, quedamos"
No quiero ese futuro
agarrado a los barrotes
de la cama, esperando
la muerte u otra visita.
Hoy quiero agarrar
con fuerza la vida
la tierra, removerla
entre mis dedos
y permitir que las pajas
desaparezcan
y que sea pura, mojada
respirada, admirada y unica. 9月4日 Hoy (Parte II)Cuando nos demos cuenta de la fiebre
que asedia los labios palpitantes
pidiendo enfriarlos con la saliva
y el nectar del amor correspondido
Cuando sea supuesto el desengaño
y aceptemos que la triste vida
o la misera vida tan solo es
cuestion de unos ojos tristes, ojos miseros...
Cuando el dia de hoy
no traiga anexos de ayer
ni propositos de mañana
o angustias de ahora
Entonces quizas este
sea el momento propicio
para que el canto arrebatador
en la silenciosa oscuridad
con un vino cualquiera
y una persona elegida,
que en otro tiempo
no se dejaba tocar
como si de Dafne se tratará,
ese breve espacio
pequeño y tibio
nos de una leccion de la levedad
y la importancia,
de los oscuros ajenos
y la luz propia
dé a lo abstracto
un buen golpe
y a lo concreto,
a ti discutiendo en sueños,
un beso.
9月3日 Hoy (Parte I)Mientras sigamos llorando el futuro
y sutilmente nos acomodemos
en la flagelación pervertidora
de nuestros llantos
Mientras dejemos que el espiritu
de poeta maldito del XIX
nos inunde con su sorna
y sus gargaras de ansiedad
Mientras nuestro unico fin
tenga la queja en la lengua
el sexo en la entrepierna
y la piedra en el corazon
nuestra unica razon de ser
sera la lamentacion
la exquisitez del sentimiento
el aburrimiento de los normales. 8月26日 Uno de esos segundosLa ví temblar
laismo incluido,
por que el "le"
sentaría mal.
Ella es muy mujer.
Al temblar, resbalaron
sus ojos,
sus dedos se apretaron
y el sabor del último orgasmo
salio como un estertor
de muerte
relajando el cuerpo entero.
Me agarro del cuello
y mi cabeza se pego contra la almohada
me susurro algo:
Te quiero.
Nadie ha intentado ocultarme
su fragilidad con tanta impetú
sin conseguirlo.
Ya casi rozo el amor puro. 7月19日 Gijon Express Acostumbrado a dolerme ahora en este curioso momento de felicidad busco agarrar esta sensacion de que me explota el pecho. 6月25日 T. S. ElliotV Aquí vamos alrededor del espinoso peral 6月19日 Jefferson Airplane A nadie le gusta oler la mierda. Ni de perros, ni de gatos, ni incluso la mierda minuscula que defecan las serpientes. 6月15日 "Pony Bravo" El Sudor Necesito llorar, y no me salen lágrimas lo más que hacen mis ojos es sudar un sudor de esfuerzo por llorar y por muchas y muchas gotas que caen yo no me desahogo me ahogo. Del Albúm "Si bajo de espalda no me da miedo y otras historias" 5月29日 Puede ser mañana Aún nos queda la escalera, el martillo y la pluma. Subir, golpear y escribir. Golpear la campana para llamar y que escuchen, pero antes habría que subir la escalera del campanario, e incluso alguien debería escribir algo digno, algo inteligente y que lo subiera alguien dispuesto, con fuerza para tocar la campana. Por que yo no me imagino a Fraga ni escribiendo, ni subiendo, ni golpeando. Como mucho me lo imagino dando vueltas con su peculiar manera de andar y con el botón en "on" de "que mala es la izquierda" . 5月26日 Noche de Rayos Y la montaña con piel de melocotón rozó a la pluma que caía ladera abajo. El mar que surgió de su respiración había ahogado ya a todos. La pluma se concentró, y notó como sus miedos se evaporaban al meterse de nuevo en un cuerpo humano. 5月13日 PsicopatiaAmenaza de suicidio: Como parte de la manipulación. No aprenden de la experiencia. No aprende lo que no quiere aprender, lo que va en contramano de sus principios y de sus necesidades. La repetición de un accionar calificado como erróneo desde el común responde a satisfacer necesidades profundas, incomprensibles para el que no esté en la piel del psicópata. Incapacidad de amar: El psicópata puede actuar afectivamente en el sentido de hacer entrar al otro en el circuito psicopático a través de los afectos. Una vez utilizada la persona, se la deja a un costado. La persona dejada a un costado dice que el psicópata tiene una afectividad superficial, que no tiene capacidad de amar. Mentiras: El psicópata suele mentir, pero hay que distinguir la mentira banal de la mentira psicopática. El psicópata utiliza la mentira como una herramienta de trabajo más, está tan acostumbrado a mentir que es difícil captar cuando miente; son los que mienten mirando a los ojos y con una actitud relajada Comportamiento fantasioso: El mitómano trata de adaptar activamente la realidad a su imaginación, a su personaje del momento, de acuerdo a la circunstancia. El mitómano es un fabulador que actúa su fábula y su mentira activamente en la sociedad. Puede convertirse en el personaje que su imaginación creó y hacerlo actuar en el medio real, generando en todos la sensación de que están frente a un personaje verdadero. El patrón de conducta que sigue el mitómano es establecido por su imaginación, no por la realidad y suelen mudar de personaje, no está siempre en el mismo personaje. Droga, alcohol: Algunos necesitan de la sobre estimulación o el aturdimiento. Se manifiesta en la adolescencia: Estas personas empiezan a manifestar su psicopatía desde la adolescencia. Algunas características psicopáticas se manifiestan desde la infancia con comportamientos obsesivos (actos sexuales compulsivos) Necesidades distintas, códigos propios: Las acciones que realiza son, desde el punto de vista del psicópata, totalmente ajustadas a su escala de valores, a su criterio, por eso es que no tienen culpa. Inteligencia: En su mayoría son inteligentes. El costo del objetivo: Tienen un objetivo y lo tratan de conseguir. El costo no es importante, lo importante es lograrlo pagando la menor factura. La cosificación del otro, es quitarles los atributos que hacen a las personas semejantes a uno. Manipulación y coerción: La cosificación permite explicar varias de las acciones de los psicópatas. Vemos que son egocéntricos, manipuladores, utilizan a los demás para conseguir sus propios objetivos. Este tipo de personalidad tiene como rara habilidad captar las necesidades del otro. Esta capacidad determina otro rasgo importante, que es la seducción, llevando así a los demás a entrar en un circuito psicopático. No toleran el fracaso y la frustración: El psicópata hace lo que se llama la defensa aloplástica. "Me hicieron fracasar" (por ejemplo en una relacion), sitúa la responsabilidad en los otros. No puede hacer el insight de decir "Yo fui responsable por tal y tal motivo". Al eliminar cualquier resquicio de responsabilidad, desaparece. Que dios nos pille confesados y confesadas. 5月9日 NoviembreHola
Pueden parar un momentito si no es mucha molestia
Que paren la música
Olviden esta pequeña interrupción de esta producción subsidiada por el mismísimo ministerio de cultura pero… Les voy a contar una pequeña anécdota si no les importa. El caso, es que el otro día decidimos coger por la fuerza este espacio escénico para que escuchen nuestra voz. Así que: un… dos… tres… y cuatro. Y lo hemos hecho por que estamos hartos. Si. Estamos cansados. Estamos asqueados. Estamos desesperados. Estamos viendo que el teatro, el arte en general, realmente apesta. Apesta a negocio, colegio, apesta a funcionario, apesta a despacho, apesta a comercio, publicidad, rutina, confort, relajamiento, aburrimiento, burocracia, todo menos a teatro, todo menos a arte.
Arte.
No hay arte, solo el arte del negocio, el mercado del arte, el negocio del subsidio del arte, solo otra cuenta del arte añadiendo al arte números, cuenta bancaria del arte.
Pero no hay parte para nosotros en esto del mundo del arte, nosotros somos libres. Estamos locos, somos unos majaretas.
Creemos en un arte que sea capaz de cambiar los corazones de las personas, que nos de fuerza, un arte que les haga sentir seguros, un arte que llegue directamente al espiritu de todos los hombres y mujeres, un arte que pueda traernos conciencia social, que nos haga mejores personas, un arte universal, ilimitado, sin religiones, sin razas, un arte que sea como un arma, pero no un arma de fogueo, un arma de verdad, un arma que se tiene que hacer oir, y que tiene que dar en el blanco 1月29日 Something in the wayDebajo del puente la lona abrio una fuga y los animales han sido atrapados se han convertido en mis mascotas y estoy viviendo fuera de la hierba en la grasa del techo está bien comer pescado porque no tiene sentimientos No tengo bicicleta
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